Zwei Meister des Gesangslieds: Tenor Ilker Arcayürek und sein Begleiter Ammiel Bushakevitz
Wer hat bei der Lektüre und beim Hören von »Die schöne Müllerin« nicht manchmal eine Träne weggewischt, dieser Liederzyklus, der jedes Herz bewegt – komponiert von Franz Schubert und mit Texten des Dichters Wilhelm Müller (what's in a name?).
Unerwiderte Liebe war Schuberts Leidensweg. Sein großes Herz trug eine offene Wunde. Diese Wunde hallt in fast allen seinen Werken wider: die unerfüllte Liebe, die Sehnsucht nach einer Umarmung, einem Kuss, einem Blick in die Augen und ach, so vieles mehr. Auch Müller muss das erlebt haben, denn wie kann man solch eine ergreifende, emotionsgeladene Gedichtsammlung schreiben, ohne Liebesleid erfahren zu haben? Müller und Schubert haben auf übermenschliche Weise die Liebe zugleich zum Schönsten und zum Traurigsten erhoben. Wer könnte diese Lieder besser in all ihren ergreifenden Nuancen interpretieren als der von Natur aus etwas melancholische Tenor Ilker Arcayürek? Er erreicht eine andere Dimension – es ist nicht mehr nur wunderbar gesungen, er weint wirklich.
Ist es aufgrund seiner schwierigen Jugendjahre und der schweren Arbeit, die ihm zuteil wurde? Oder ist es, wie er mir selbst sagte: »Wir Türken sind nun mal melancholisch, sieh dir nur unsere Fernsehserien an«. Ja, Ilker hat türkische Wurzeln, doch außer seinen schwarzen Haaren und seinem Namen merkt man davon nichts. Er spricht wunderbar Deutsch, verfügt über einen äußerst reichen und vielfältigen Wortschatz – es ist wirklich erfreulich, mit ihm zu sprechen – und hat sich enormes Wissen angeeignet, das er sehr bedacht vermittelt. Später werden wir ein Interview mit ihm veröffentlichen. Noch etwas Geduld bitte.
Ja, diese oh so schöne Müllerin, warum hatte sie kein Auge für diesen so verliebten jungen Kerl und schenkte ihre Aufmerksamkeit einem anderen? Sie hörte nicht, nicht einmal auf das Bächlein, das es ihr immer wieder durch das Rauschen des Wassers zu sagen versuchte, das die Tränen des verliebten jungen Mannes hinunterspülte, bis der Bach und der junge Müller eins wurden und sie es nie erfahren wird. Es ist dramatisch, schmerzhaft, aber so tiefsinnig in Musik gesetzt, dass der Schmerz, das Leiden gelindert und akzeptiert wird. Es geht viel tiefer, als man vermuten kann – mich rührt es jedenfalls immer tiefer. Wie reif war dieser geniale Schubert doch? War er wirklich nur 31 Jahre alt? Es ist schlechthin unendlich beeindruckend.
Beeindruckend – wie die Texte und die Musik war auch diese Aufführung. Arcayürek interpretiert nicht, wozu sollte er auch, er hat es so oft gesungen. Er erlebt es in jeder Faser und drückt es in seinem Gesang aus, in seiner Mimik, in seinen Gesten, in seiner ganzen Haltung. Was für ein edler Künstler er ist, und er wird begleitet, als wären sie Zwillingsbrüder, von Pianist Bushakevitz. Ja, ich muss Tränen wegwischen und ich bin nicht allein – auf der Bühne muss ein Sänger am Ende schlucken. Die Dame neben mir flüstert mir zu: »Er bricht manchmal während der Aufführung zusammen, weil es ihn so tief trifft. Was für ein einzigartiger Mensch«. Das Goldene Label, das er 2018 für seine erste CD (ebenfalls Schubert) erhielt, würde ich ihm sofort erneut geben, ohne zu zögern, am liebsten noch während des Konzerts. Oh ja, ich bin sehr bewegt, zusammen mit einigen hundert Zuhörern, die mit dem Applaus noch einen Moment warten. Die Stille muss erst zur Ruhe kommen, die Musik und die Texte müssen atmen, tief und langsam... Dann bricht es los: Bravos und Trampeln auf dem Holzboden der Markus-Sittikus-Saal, einer der besten Säle für Kammermusik, die ich kenne, vielleicht sogar weltweit.
Winterreise...
Ich wandle durch das Städtchen am Flüsschen entlang. Die Bäume und die Ufervegetation erinnern mich an die Müller-Zyklus und an Die Forelle. Zu Schuberts Zeiten standen diese hässlichen quadratischen, seelenlosen, dummen Betonblöcke noch nicht herum, es gab nichts Hässliches »Funktionales«, nur Schönes, Einfaches oder Wohlstand ausstrahlend, aber immer schön, harmonisch, sanfte Farben, nie aufdringlich. Und viel, sehr viel Natur, durchgehend singende Vögel. Das muss unendlich inspirierend gewesen sein. Es regt zum Wandern an, zum Beobachten, zum Lauschen der Natur, zum tiefen Atmen, zum Vergessen von Sorgen. Schönheit in ihrer reinsten Form. Ja, dann kommt ein künstlerisches Talent wie der geniale Schubert nach einem Spaziergang nach Hause mit jede Menge Musik im Kopf. Es war sogar so viel, dass er es nie alles aufschreiben konnte. Winterreise wurde glücklicherweise zu Papier gebracht. Es ist ein anderer Schubert, der hier komponiert. Düsterer. Er wusste so gut, dass das Ende bereits kam und dass es noch viel zu früh war, dass er sein Werk nicht vollenden konnte – er hatte noch so unendlich viel zu komponieren. Er schrieb wie besessen Blatt um Blatt voll, um dieser verhassten Tür nur noch voraus zu sein. Und dann sind da diese Gedichte, die Winterreise...
André Schuen, ein kraftvoller Bariton aus Südtirol, und der engagierte Pianist Daniel Heide interpretieren die Gedichtsammlung, die auch jetzt von Wilhelm Müller in Musik gesetzt wurde. Was für eine Stimme! Welch warme, tiefe Färbung, welch Tragfähigkeit. Und ich habe den Eindruck, dass die Stimme noch reifer wird, obwohl der Sänger 42 Jahre alt ist – ein Jahr älter als der Tenor, den wir am Nachmittag hörten. Schuberts Freundeskreis hatte es mit diesen Liedern schwerer, die er sehr kurz vor seinem Tode noch selbst sang. Eigentlich genossen sie nur Der Lindenbaum. Schuberts Worte wurden wahr: später würde alles viel mehr geschätzt werden. Doch kann ich seine Freunde verstehen. Sie konnten es einfach nicht akzeptieren – wer könnte es auch? –, dass dieser junge, so talentierte, freundliche Kerl, mit dem sie so viel Freude und musikalische Glanzleistungen erlebten, dem Tode so nahe stand? Sie wussten es eigentlich, aber ja...
Schuen singt mitreißend, das Klavier ist so kalt wie die Frostluft, die in den Noten erklingt, oder es lässt die gefrorenen Tränen auftauen, während der Sänger seine traurige Geschichte erzählt. Hätte »die Post« doch nur den so sehnlich erwarteten Brief mit guter Nachricht gebracht. Leider, dreifach leider... Die letzte Hoffnung fällt mit den Blättern von den Bäumen... Es ist das letzte Gedicht/Lied des Zyklus. Schubert schloss die Augen... Eine Stille überkommt das Publikum, niemand traut sich, den Applaus zu starten. So tief beeindruckt ist jeder. Bis einer vorsichtig anfängt zu klatschen, dann bricht es los. Wie Ilker und Ammiel müssen André und Daniel mehrfach zurückkehren, um den Bravos, dem Trampeln auf dem Holzboden und sehr dankbarem Applaus zu huldigen.
Meine zwei Tage Schubertiade in Hohenems sind vorbei. Ich fürchte eine beschwerliche Reise mit der Deutschen Bahn nach Hause. Die Befürchtung bestätigt sich. Ach, ich habe ein paar Extra-Nachtstunden, um über all die Schönheit nachzusinnen, die ich genießen und aufnehmen durfte, und wie ich sie in Worte für Sie, liebe Leserinnen und Leser von Klassiek Centraal, fassen kann. Vielen Dank!
